Alba Murúa: Morir. Poemas

Del eco de la herida

no pregunté la causa

de la falta de filo

en lo que sangra

o por qué no han crecido los gladiolos

que él solía plantar en el invierno.

De Zonda

Has olvidado tanto:

él se ha ido

el gran memorioso

y vos sombra que sombra

luciérnaga en otoño

Así

quedaré llena de dudas

soplaré tu partida

blanca florcita de panadero

desparramada

su belleza.

De Sangre

Esa guadaña me cae mal.

Prefiero la de mi tío

con aroma a pasto

vibrando en primavera.

Espero

(aunque me digas crédula)

que tu guadaña pierda el filo

cuando roce esos cabellos que adoro.

Empujaré septiembre

contra tu helada condición

saltaré sobre el trébol

y rodaré sonriendo

colina arriba

inalcanzable.

De Malapalabra

Te vi de pie

junto al macizo de alelíes

bajo la luz lunar

te vi.

No hablabas

pero algo me decías

en una lengua hermética

cuya llave he guardado

sin saberlo.

Temblé.

Después supe que

muy lejos de allí

al fin te había alcanzado

la Mendiga.

De Malapalabra

Suavemente presiono

los huesos de mi rostro

las órbitas, la frente,

esta mandíbula

mis pómulos,

herencia de la tierra

todo aquello

que ya no será más.

Me deleito en las falanges

Acaricio con dulzura

los nudos de mi índice

antes de que

la Peregrina arribe.

De Malapalabra

Alba Murúa, poeta. Nació en Buenos Aires y vive en el oeste del conurbano bonaerense. Es profesora de lengua, literatura y latín, además de coordinadora de talleres literarios. Formó parte del colectivo cultural Malapalabra. Publicó: Lejos del Paraíso. Laferrere: Piedra al Cielo, 2015. Algunos de sus poemas han sido incluidos en: Hasta la vida. Buenos Aires: ECuNHi Ediciones, 2016; Alto Guiso –Poesía matancera contemporánea-, Buenos Aires: Leviatán, 2017, entre otros. Forma parte del comité editorial de la Colección Alto Guiso de Editorial Leviatán.
Web: https://albamurua.com/

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