CIERTO OLOR A LIBERTAD
Cuando abandono mi casa de agua,
el camino hacia mi vientre se hace invierno
con un cierto olor a libertad.
Un duelo profundo atraviesa mi arrecife
y eficazmente lo aquieta todo para el desencuentro,
ese punto exacto donde para saberte debo acallar los ojos
y llenar mi equipaje de crepúsculos.
No hay otro espacio por donde pasar de puntillas,
solo tú y ese cierto olor a hogar o a libertad.
POR LA PUERTA DE ATRÁS
En el funeral de mis lunas
siempre llueven caras extrañas,
ojos desconocidos llenos de sombra
que no juzgan mis latidos, solo me acompañan.
Esos pequeños ataúdes callados
van delineando el camino,
para llegar al centro de la tormenta
y que nazca la herida en la comisura de las nubes.
Por la puerta de atrás
se ven mejor los relámpagos en los pulmones,
se oyen los pasos que escapan
por el dobladillo del pantalón, por la puerta trasera
se huele más el miedo y, a veces, solo a veces,
se asiste al funeral de otras libertades.
Marian Raméntol, poeta, escritora, gestora cultural, traductora. (Barcelona, España, 1966). Reconocida por su obra, Directora de la revista cultural La Náusea, miembro del grupo musical O.D.I.
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