en la piel
cuando unos dedos llegan
lenguaje hueco
a despeinar los bellos
que de ella nacen
desarticulación del paisaje
un sauce al que la brisa le baila en las ramas
el agua del río fluctuando
sonidos dispersos
lo que no anda
palabra perdida en medio de una oración
interrupción de lo intencional
resbalón del decir que quebranta otra vez
lo que uno quisiera peinar del ser
en la entonación
ahí está la fiesta
en esa inapresada mueca del sonido
que convulsa
en un intento de gestar
Marina Posata, escritora, poeta, psicoanalista, licenciada en Psicología.