Categoría: Prosa

Sopa             Pero que no le enseñen a tomar la sopa en todos estos años de ceniza ni a espantar

EL JARDÍN QUE HOY DUERME     “No han de morir las voces, las sombras, los sucesos”.    Hablaba de la infancia,

Cuento corto En sus cuentos -me refiero a mi hija-, que son breves, hay misterio, suspenso. Y siempre mata a

“¡Ah! Por fin podré morir en un grito.Sin pensamiento, sin sabiduría,seré ese grito de alegríapor haber logrado morir en un

Desde el primer conocimiento, sin fecha precisa, aprendí mi nombre en los brazos de mi madre. Y su nombre. Y

La poesía como grito Y no puedo prescindir de tus memorias tus tejidos adheridos a la belleza tocando un vals

La música de un piano, oculto detrás del descascarado azul de una fachada, parte el aire de noviembre en dos

Apenas llevó un par de semanas en este departamento y ya planeo volver a mudarme, ¿pero a dónde?, no tengo

“hay un grito en mi bocaque mi boca no grita”Pablo Neruda Es mediodía. Soplan ligeras brisas húmedas. Las nubes apenas

(Carnobits levitan hongoestómago, memoriafétida crujidobinario viruspulso, organonube digestiónfantasma.)para Francisco-Jota Pérez Estamparán esa cosa en el mapa de carne con el